Escuchar

Mis Historias

El trauma lingüístico de la palabra Escuchar. Palabra fatal, pecado mortal. Al menos esto fue lo que se creyó de la pronunciación de esta palabra frente al público bogotano de hace algunos años. Puede que siga siendo el caso todavía.

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El Té Inglés

Mis Historias

‘Las bolsitas de té no son para los que verdaderamente toman un buen té’. —Son las ramitas olorosas y frescas lo que le da el sabor gustoso, ‘al estilo inglés’. —Me decía—. ‘Una vez que las hojas estén aseguradas en el pocillo, agrega el agua hirviendo. ¡Mucho cuidado! El agua no debe sobrepasar unos milímetros más de la mitad de la tasa. Esperar a que el líquido se impregne de un color oscuro y de un suave aroma a hierbas. A continuación, debes poner la cantidad exacta de leche, ni más, ni menos.  Servir inmediatamente y llevar corriendo a donde yo esté’.

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Que Escurridizo Es El Amor

Mis Historias

Que escurridizo es el amor. Va de aquí para allá, de allá para acá, de acá para allá. Podemos verlo venir y escaparse como simples espectadores en un juego de tenis, o salir a por él, dando tumbos y tumbando a otros, como si de un juego de rugby se tratara. De todas formas será difícil atraparlo.

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No tengo nuevos seguidores en este blog, si no más bien nuevos amigos. Y es que siento solo gratitud desde que empecé a dedicar esta cuenta a lo que más amo hacer, que es leer y escribir. Porque al cambiar mi contenido, cambió también mi interés por seguir grandes compañías que jamás se interesarán por lo que pienso y siento. Y ahora blog está formado por una comunidad de viejos amigos, los que siempre han estado ahí, porque me conocen y me apoyan, y los nuevos amigos, aquellos que sin conocerme de nada me dejan algún mensajito para decirme con palabras bonitas que me apoyan también, aunque nunca me hayan visto. Y a veces conversamos, de la vida, la familia, y las emociones revoltosas. Y siento que a través de mi teléfono podría tocar sus manos, y ofrecerles un café. Y siento también que ahora mi realidad virtual es tan cercana como la realidad misma. Gracias a mis nuevos amigos por estar aquí. Gracias a mis viejos amigos porque sé que siempre estarán ahí. Luz

Las madres y el invierno no somos compatibles.

Mis Historias

8:30 am de hoy, tenía solo 5 minutos para llegar al colegio que queda a unos metros de distancia. Son metros insalvables cuando hay que alimentar, bañar, y vestir a tres niños pequeños. Luego a contar los seis guantes que hay poner, tres sombreros de lana, tres bufandas, seis medias. Todos son diminutos y escurridizos y siempre andan olvidados en los rincones de la casa.

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Mis Defectos

Mis Historias

Trato de controlar mi mente, que no nos mintamos, me domina con sus cadenas de acero, con esos eslabones gruesos que no se pueden separar. Vivir en el pasado es mi adicción, me gusta pasear en los recuerdos que reviven con nostalgia mi niñez, el colegio, la universidad, la familia, los amigos.

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Lenguas Romance

Por qué son tan dulces las lenguas romance? Porque suenan como melodías cantarinas comparadas con otros idiomas secos como hojas de otoño, que van quebrando su sonido al ser pisadas por suelas descuidadas. Son las vocales. Que en las lenguas romance las encontramos como frutas dulces que pululan como en un salpicón. Llenan hasta el tope cada palabra suavizando como algodón la rudeza y agresividad de las consonantes. Las lenguas romance tienen dignidad. Jamás permitirían dos consonantes seguidas en una palabra sin una vocal que las siga, que las guíe, que les diga qué hacer. Y es así como tanta fuerza bruta consigue ser suavizada por un almíbar de azúcar que embriaga el corazón de quién la escucha.

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Paris d’Amour

Mis Historias

Fue él quien me regalo el libro. Paris. Él sabe lo que siento por Ella. Al mirar a sus ojos entendí acongojada de que era un gesto solidario frente a ese amor imposible que él jamás podrá apoyar. Entendí que tendría que escoger entre él o Ella. Los separan diferencias irreconciliables. Él la cree sucia, peligrosa y sin gran belleza. Sobrevalorada y ladrona, abusadora de inocentes incautos, que llegan a Ella buscando un sueño y solo reciben una traición. Tan mala es, dice él, que ni siquiera el mar la quiere acompañar.

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Bolas de Ego y Papel

Mis Historias

Y pasó este año. Y nos dejó con el pelo electrizado de tanto encierro, fatalidad económica y miedo a morir.

Y nos dijo, que no éramos los dioses que creíamos ser, si no unas bolas hechas de ego y papel, que al mas mínimo viento se pueden caer.

Y antes de irse nos peinó, bien liso, con un cepillo de eclipses, solsticios y matrimonios planetarios.

Y a todos nos dijo, dejen de llorar, que nada se va a acabar, que todo vuelve a comenzar. El año, la vida y la esperanza llegarán.

Y aquí esta, en nuestras manos, una nueva bola de cristal, esperando a ver qué deseo pedirás, queriendo, tal vez, que pienses en Ella más!

Todos Deberíamos Ser Escritores

Es porque nos da miedo escribir que solo aquellas voces son oídas. Los fanáticos, los racistas, los nacionalistas, los machistas, la extrema derecha y la extrema izquierda. A ellos no les da miedo hablar y mucho menos escribir. Sé por experiencia que escribir un libro, un ensayo, una página, e incluso un post, asusta, por decir lo menos. Hola miedos. Todos ellos vienen en manada a decirnos las miles de formas en las que podemos fallar. Existen muchos riesgos. Puede que a la gente no le guste lo que se escribe, o como se escribe, o peor, se puede ofender a alguien cercano con lo que se escribe. Pero las voces de los moderados se deben ampliar. Verdaderamente creo que la gente quiere leer nuevas ideas, especialmente las progresistas, y las románticas también. Aquellas que nos dan un futuro esperanzador. A todos los que escriben les digo esto: Su escritura es importante. Sigan peleando. Sigan escribiendo. Por ustedes. Y por nosotros.